Вот, граждане, жизнь. Человек четыре года горбатится. Пот, кровь, травмы, слёзы. Встаёт в пять утра, когда нормальные люди ещё видят сны о зарплате. Ле́зет на какую-нибудь гору, которую и на карте-то не сразу найдёшь, с лыжами на плечах. Побеждает. Медаль. Слава. Всё.

А потом приходит новость: «Филиппов получит выплату». И всё. Как в бухгалтерии завода: «Слесарю 6-го разряда Филиппову П.П. — премия за перевыполнение плана второго квартала». А за что? А какой план? А что он, собственно, сделал-то? Неизвестно. Главное — выплата прошла, отчётность сведена. Герой наш, Филиппов, превратился в графу в ведомости. Между «Ивановым» (за покраску забора) и «Петровой» (за отсутствие больничных). Вот она, высшая форма признания. Когда о тебе известно ровно столько, сколько нужно для бухгалтерской проводки. А вид спорта, имя и сама гора — это лишние данные, они только отчёт портят.