Сидят как-то мужик с бабкой на кухне, чай пьют. Бабка вздыхает:
— Внучек, а помнишь тётю Марианну, ту, что из министерства? Красивая такая, машина у неё... Погибла ведь, бедолага.
Мужик чаем давится, глаза в пол уставил:
— Помню, бабуль... Как же, опознавал я её в морге-то. Жуть.
Бабка головой качает:
— И ведь тринадцать лет как! А я вчера, идиотка, на рынке её, живую, видела! Сумку «Кензо» несёт, вся в золоте... Подошла, говорю: «Мариш, ты жива?!» Она на меня так посмотрела, блядь, как на говно, и говорит: «Вы, гражданка, ошиблись. Я — мёртвая». И ушла.
Мужик молчит, сахар в стакане размешивает. Потом тихо так:
— Баб, а ты не думай... Это, наверное, её сестра-близняшка. Которая тоже в тюрьму сесть не хотела.