Объявили у нас воздушную тревогу. Граждане, конечно, встрепенулись. Бабушки сухари в подвал потащили, мужики в окна смотрят — не летят ли? А летит, товарищи. Летит. Но не бомбы. Летит смрад такой, что хоть топор вешай. Оказалось, опасность-то не от самолётов вражеских, а от ферм наших, родных. Не враг с неба, а свои с земли. Сидишь, значит, ждёшь налёта, а налетает на тебя волной такое, что думаешь: «Лучше бы бомбили». По крайней мере, от бомбы — сразу. А тут — томительно. И главный вопрос: куда бежать? От самолёта — в щель. А от вони, товарищи, куда? В противогазе жить? Так это, в общем-то, и есть жизнь. Объявили нам войну. А воевать-то и не с кем. Только с носовым платком.