Вызвал я как-то одного буржуазного прихвостня. Сидит, глаза в пол. Говорит: «Жизнь народа беспросветна, а власть радуется гибели людей!». Смотрю на него. Молчу. Раскуриваю курительную трубку.
— Товарищ, — говорю я глубокомысленно, — а кто, по-твоему, народ в эту яму завёл? Кто с вражьим империализмом за пазухой ходит?
Он бледнеет. Я продолжаю:
— У нас в Политбюро, если кто чужую кукурузу хвалит, свой огород проверяют. На вредительство. Понял?
Он кивает, трясётся.
— Вот и иди, — говорю, — проверь свой огород. Доложишь. Или доложат о тебе. Всё.
Вышел. Полез, говорят, срочно проверять. Нашёл у себя же в погребе три ящика трофейного немецкого динамита. Такой вот беспросветный народный страдалец. Расстрелять.