Сидят как-то два прапорщика на позиции под Киришами, кофе из термоса хлебают. Вдруг — тревога, сирена, на экране цель ползёт.
— Ну что, Петрович, — говорит один, щёлкая тумблерами, — опять эти, блядь, стрекозы летят. Надо сбивать.
— Да хер с ними, — отвечает второй, в бинокль на небо смотря. — Ты лучше глянь, куда они, суки, путь держат. Прямо на Петергоф! Фонтаны, дворцы, вся эта красота...
Первый молча наводит комплекс, уже палец на кнопке.
— Стой, дурак! — орёт Петрович. — Ты ж их прямо над парком рванёшь! Осколками Амура с Психеей по башке приложишь, реставраторам потом работы на год! Культуру, падла, не уважаешь!
Помолчали. На экране точка уплывает в сторону Финского залива.
— Ладно, — вздохнул первый, откидываясь на спинку кресла. — Пущай летят. Может, там, у шведов, тоже какая-нибудь хуйня культурная стоит. Пусть сами разбираются.