Сидят два наших мужика в харбинском кафе, заказали пельмени, но вместо соевого соуса просят у официантки сметану. Та, естественно, ни в какую. Один мужик, Валера, достаёт из рюкзака пол-литровую банку домашней, ставит на стол с таким видом, будто только что Великий шёлковый путь восстановил.
— На, — говорит, — культурный обмен, блядь.
Второй, Санёк, смотрит в окно на небоскрёбы и чешет репу:
— А ведь могли бы тут, суки, нормальный рынок поставить. С шашлычной, палаткой с носками и мужиком, который вечно «закурить» просит. Место-то проёбанное.
Подходит генконсул, который как раз в том же заведении сидел, и тихо так им говорит:
— Ребята, я тут для прессы отчитался, что происшествий нет. Вы уж, ради бога, не устраивайте.
Валера на него смотрит, макает пельмень в свою сметану и отвечает:
— Да мы что, похожи на происшествие? Мы — быт. Ты его, этот быт, попробуй останови.