Стоит Витька в школьном фойе, весь увешанный, как новогодняя ёлка: два ножа за поясом, один в сапоге, а в руке «Макарыч» старый, дедовский, ржавый. Охранник, дядька Степан, бывший прапорщик, смотрит на это дело и чешет репу.

— Ну, пацан, — говорит, — давай, выкладывай стволы на стол, а то я тебя, как миленького, обезврежу. Или ты тут на стрельбище пришёл?

Витька, бледный, трясётся, но оружие покорно сдаёт. Степан всё аккуратно складывает и вздыхает.

— Ладно. Цель визита? Зачистку планировал? Или училка алгебры опять двойку влепила?

Витька опускает голову и шепчет:

— Нет... Я просто хотел спросить... — Он делает паузу, собираясь с духом. — Вот вы, взрослые... А если у меня в «Доте» артефакт дропнулся, а мамка комп вырубила, он на том же месте зареспавнится, когда я включусь? А? Вы же должны знать!

Дядька Степан минуту молча курит, глядя на груду железа на столе. Потом сплёвывает.

— Бля. Нет, сынок, не должен. Иди нахуй. И забери свою херню, а то начальству сдавать — бумажек дохуя.