Сидит мужик в пятой пробке на Садовом, уже вторую бутылку коньяка с таксистом допивает. По радио голос: «Уважаемые москвичи, в связи с аномальным снегопадом убедительно просим вас пересесть на метро». Мужик хрипло матерится, звонит жене: «Слышала? Гениально! Весь город в сугробах, а они нам — на метро!» Жена вздыхает: «А я что? Я уже в метро. Бабка в вагоне на мою ногу блеванула, дед гармошку достал, а прапорщик в форме на соседнем сиденье спит и храпит, как трактор. Тоже, блядь, рекомендация». Мужик молчит, смотрит в заснеженное окно. «Знаешь что, — говорит он жене. — Может, лучше в пробке? Здесь хоть коньяк есть». А в эфире уже новый совет: «Водителей призываем не парковаться, дабы не мешать снегоуборочной технике». Таксист, отрываясь от стакана, бубнит: «Да кто ж их, сука, паркует? Они тут, как пингвины, просто стоят и замерзают». Кончается коньяк. Начинается философия.