Сидят как-то два мужика на Разъезжей, бутылку делят. Один другому и говорит:
— В Питере, брат, выжить — это высший пилотаж. То вода с неба, то дерьмо собачье под ногами, а теперь вот новая забава.
— Какая? — спрашивает второй.
— Ледяной промысел объявили. Крыши, сука, охотятся. Не сосульки, а целые глыбы, как мамонты, откалываются. Идут себе люди, никого не трогают, а с седьмого этажа — бац! — тебе зимний сувенир в темечко. Прямо как в том анекдоте про прапорщика и неуставную уборку.
— И что, часто попадают?
— Да вон, — кивает первый на свежую вмятину в асфальте, — только что одну бабу грохнуло. Скорая увезла. Я ей сразу кричу: «Тётенька, вы не падайте!» А она уже лежит. Ну, думаю, хоть предупредил.
Второй мужик задумчиво хрясьнул, посмотрел на почерневшее небо и выдал:
— Пиздец. Значит, теперь, выходя из дома, надо не только зонт брать, но и каску строительную. Или жену впереди пускать — она у меня крепкая, как танк, выдержит. А я за ней, как за щитом, пройду.
Тут с соседнего карниза со скрежетом отвалился здоровенный ледяной клык и шлёпнулся в сугроб в метре от них. Мужики переглянулись.
— Видишь? — сказал первый. — Это не крыша охотится. Это она нам сдачу с прошлого раза принесла.