Сидят два польских пилота в столовой, жрут пирожки с повидлом. Вдруг — сирена, красная кнопка, полный пиздец. С криком «Курва!» они срываются к истребителям, взлетают в небо, смотрят в радары, ищут русских медведей на бомбардировщиках. Через час возвращаются, мокрые от пота. Прапорщик на КПП их встречает, чешет репу.
— Ну что, орлы? Где противник?
— Да хуй его знает, — один отмахивается, — никого. Опять, наверное, какой-то дед в Белостоке спутниковую тарелку на балконе переставлял, а наша разведка решила, что это «Искандер». Пиздец, а не служба. Пирожки-то хоть остались?