Сижу я, значит, с обострением, весь в себя такой, скрутило, блин, конкретно. Жена суётся: «Сходи к врачу!». А я ей: «Да отстань, всё пройдёт». Читаю в интернете — учёные, суки, открыли, что слива, та самая, из которой бабка компот варит, — это ж, оказывается, нанолекарство от воспаления кишок! Экзосомы-херосомы какие-то выделили, мышам помогло.

Звоню другу-прапорщику, делюсь открытием. Он хмыкает в трубку: «Так, стоп. Это та слива, что у тебя в холодильнике три месяца лежит, синяя, вся в морщинах, как жопа моего деда после бани?»
— Она самая, — говорю.
Пауза. И такой он мне выдаёт: «Ну, если эта вялая хуйня может кого-то вылечить, то у меня для науки целый арсенал в погребе — три банки огурцов образца 1998 года. Там, блядь, не экзосомы, а целая цивилизация, готовая не только кишки вылечить, а тебе новую жопу на место старой пришить».