Москва, конечно, город контрастов. То мы все в умных часах, тестируем доставку еды дронами и спорим, какой ИИ лучше стихи сочиняет. А то просыпаешься утром, смотришь в окно — и понимаешь, что твой район лично посетил 1948 год. Не метафорически, а буквально: сугроб под окном такой же высоты, как при твоей прабабке, когда она ещё на троллейбусе «на свидание» ездила.

Вышла из подъезда — утонула по пояс. Стою, как дура, в историческом снегу и думаю: «Вот оно, торжество технологий. У меня в кармане телефон, который свяжется с кем угодно, даже с космосом, но связать два моих сапога с тротуаром он не в состоянии». Пытаюсь доковылять до машины, которая похожа на белый холмик с дворником-антенной. Откапываю дверь, залезаю. Завожу. Слышу тихий, довольный звук двигателя, который явно говорит: «О, отличный день, чтобы никуда не ехать». И ведь прав. Весь этот город, который обычно несётся сломя голову, теперь двигается со скоростью бабушкиной «Победы». Может, это и не апокалипсис, а просто вселенная намекает: «Девочки, притормозите. Хотя бы на 86 сантиметров».