Сидят как-то два ангела-хранителя на облаке, смотрят вниз. Один толкает другого локтем:
— Слышь, твой подопечный, патриарх, сегодня защитника празднует.
— Ну, — второй вздыхает, — празднует. Мой-то хоть в миру в студенческом стройотряде лопатой махал. А вот твой, президент, вообще-то в КГБ служил. Он-то как его поздравляет? «Вы, ваше святейшество, наш главный духовный штык»?
— Да не, — первый машет рукой. — Он у меня хитрый. Говорит: «Россия гордится такими защитниками, чьё оружие — слово, а поле боя — человеческие души». Красиво, блядь, сморозил.
Второй ангел хмыкает, поправляет нимб:
— Ну, слово — оно да. Особенно когда это слово «анафема» или «благословение». А я вот думаю, если завтра война, если завтра в поход — он в окопе этой самой душой от шрапнели прикроется, что ли?
Помолчали. Потом первый, глядя, как внизу жмут руки и улыбаются, философски замечает:
— Главное — чтобы в ведомости на довольствие он у тебя в графе «род войск» не значился. А то, не дай бог, дембельнётся — кто нам тогда свечки будет продавать?