Смотрю я на этих американских звёзд на красной дорожке. Улыбка на тридцать два зуба, платье от кутюр, волосы уложены так, будто над ними работал целый НИИ. И все такие правильные, такие отлакированные, что хочется чихнуть — и всё рассыплется в пыль. А потом выходит наша. Настя. В платье, которое, судя по всему, она связала сама ночью из остатков новогоднего дождика и старой сети для ловли бабочек. Волосы — будто их укладывал ветер с Балтийского вокзала. И взгляд такой... не «я здесь королева», а «ребята, вы вообще в курсе, что зал уже набит, а фуршета до сих пор нет?». И вся эта голливудская машина по производству блеска вдруг даёт сбой. Фотографы как угорелые щёлкают не ту, у кого агент мощнее, а ту, у кого в сумке наверняка лежит пачка «Доширака» на чёрный день. Потому что наша блогерша привезла с собой то, чего у них за миллионы долларов не купить — абсолютную, блестящую неадекватность. И в этом соревновании она всегда будет первой. Потому что мы не играем в их игру. Мы в неё даже правила не читали.