Жена смотрит, как я ковыряюсь в архиве регистратора, скидывая волонтёрам файлы.
— Ты что, видел что-то? — спрашивает.
— Нет, — говорю. — Но они просят всё подряд. Там три терабайта.
— И что там?
— Ну... 2019 год, мы едем к твоей маме. Ты говоришь, что она опять купила мне носки не того оттенка синего. 2020-й — спор на парковке у «Ашана», где мужик в Logan доказывал, что его полтора места — это нормально. 2021-й — полтора часа стояния в пробке на Воробьёвке, где я вслух, подробно и с вариантами рассказываю, куда должен поехать этот хромой уазик...
Она помолчала.
— А где наша поездка в Карелию? Романтика, озёра?
— Стерла. Ты же там сказала, что я неправильно свернул на грунтовку и «все нормальные мужья GPS слушают».
В общем, отправляю. Если девочку не найдут, они хотя бы поймут, с каким героизмом простой российский мужчина просто доезжает из точки А в точку Б, не свернув в кювет от безысходности. Это тоже подвиг.