Вчера встало МЦК. Та самая дорога, которую построили, чтобы всё двигалось, сама перестала двигаться. Идеальный порочный круг, блять. Я стою на платформе, народ зреет, как на митинге несогласных. Мужик в пальто философски так говорит: «Понимаешь, в этом есть глубокая мысль. Жизнь — она как МЦК. Ты бежишь по кругу, чтобы разгрузить свои пересадочные узлы — работу, семью, ипотеку. А потом в самый пиковый момент у тебя на Шелепихе повреждается контактный провод. И всё. Ты просто стоишь и смотришь, как другие поезда, которым на тебя похуй, проносятся мимо». Я молчу, осмысливаю. А потом бабушка с тележкой его поправляет: «Володя, ты опять пьяный. Это просто провод порвался. Иди домой, борщ остыл». И ведь она права. Вся наша великая тоска — это просто оборванный провод и холодный борщ.