Стою я на заправке, смотрю на ценник — аж в глазах темнеет. Кассирша, женщина с лицом, как у моего кредитного отчёта, протягивает чек и сурово так говорит:
— Паспорт предъявите.
— Какой ещё паспорт? Я за бензином, а не в библиотеку записался!
— Несовершеннолетним отпуск бензина в канистры запрещён, — бубнит она, уставившись на мои тридцать пять лет и начинающуюся лысину. — Мера вынужденная. Чтобы молодёжь, увидев цену за литр, в депрессию не впадала. Это вам не энергетики дешёвые. Тут психику беречь надо.
Я покорно достаю паспорт. Она изучает его, кивает.
— Ладно, проходите. Но канистру от греха подальше уберите в багажник. А то вдруг ребёнок какой в салоне увидит — травма на всю жизнь.