Сидит наш сосед дядя Витя на балконе пятого этажа, а балкон этот, блядь, уже от стены на три вершка отошёл и вниз смотрит, как прапорщик в столовой на котлету. Мы внизу толпой стоим, кричим: «Витя, давай лестницу, пожарные уже едут!» А он закуривает, цигарку в щель балконную тычет, и с таким достоинством, будто он не мужик с облупившейся жопой на отваливающемся бетоне, а посол какой-нибудь. Говорит: «Я, пацаны, ни у кого помощи не просил. Я сам, блядь, справлюсь». А балкон под ним скрипит: «Трах-тах-тах». Мы: «Витя, да ты чё, додик, там же арматура видна уже!» А он: «Это, дорогие мои, не арматура. Это система независимой вентиляции. Технологии, ептить». И тут приезжает его жена, Машка, с сумками. Глянула наверх и орёт: «Витька, ты опять про свою гордость пиздишь? Слезай, блядь, я тебе купила новые тапки!» И знаете, что? Он слез. Сам, блядь. По этой самой арматуре. Гордо.