Сидим мы с соседом Васей на лавочке, слышим — где-то бахает. Ну, думаем, опять прапорщик на складе гремучую смесь из табуретки и палёного спирта готовит. Вдруг свет гаснет. Во тьме кромешной Вася аж подпрыгнул:
— Ёб твою мать! — орёт.
— Че ты, — говорю, — Вась, взрывы же, не до света тебе.
— Да похуй на взрывы! — кричит он, уже к своему подъезду бежит. — У меня жена борщ на электрической плитке варила! Он теперь, блядь, не доварится! Весь этот чёрный день коту под хвост!