Мои друзья, которые сбежали в Тбилиси «от всего этого», два года рассказывали мне, как их там любят, понимают и ждут. Звали в гости, мол, тут тебе и хачапури, и вино, и полная свобода. Я наконец собрался. Купил билеты, снял жильё через их знакомого, уже представлял, как буду работать из уютного кафе с видом на Мтацминду. А вчера они пишут голосовым сообщением паническим шёпотом: «Не лети! Тут депортации начались, русских выгоняют!». Представляю картину: сидит такой наш соотечественник, допивает вторую бутылку киндзмараули, строит планы, как откроет тут кофейню «Матрешка». А к нему уже идёт очень вежливый, но непреклонный грузинский полицейский с билетом в один конец. Ирония в том, что мы, кажется, везде успеваем почувствовать себя как дома. Даже когда нас из этого дома вежливо, но настойчиво выпроваживают.