Сижу, смотрю новости. Показывают, как наших людей эвакуируют из очередной горячей точки. Спецборт МЧС, серьёзные лица, операция. Диктор вещает: «Россияне, покинувшие Иран, вылетят в Москву через Баку». Я чаем попёрхиваюсь.

Вот честно, жизнь женщины после тридцати — это одна сплошная эвакуация с пересадками. Хочешь из пункта «Утро» попасть в пункт «Вечер». Но нет, прямо не получится. Сначала тебе надо доехать до пункта «Отвести ребёнка в сад», потом сделать пересадку на «Заскочить в аптеку», затем срочный трансфер на «Работу», а оттуда, если повезёт, стыковочный рейс до «Забрать ребёнка из сада». И только потом, на последнем издыхании, ты заходишь на посадку в долгожданный «Диван». И всё это — без питания, бизнес-класса и права на ручную кладь в виде собственных мыслей. Так что я этих эвакуированных понимаю. Сидят сейчас в Ил-76, смотрят в иллюминатор на пролетающий Баку и думают: «Блядь, хоть бы багаж не потеряли». А багаж — это мы, их нервные клетки. Их уже не вернуть.