Сижу я как-то на кухне, жена блины печёт. Нормальные, русские, на сметанке. А по телеку передача про Францию идёт. Ведущий, такой весь из себя с сигарой, говорит: «А вот, месье, изысканный деликатес — блины, маринованные в сорокаградусном кальвадосе! С яблочным сиропом и корицей! Подавать со взбитыми сливками!»

Жена аж ложку обронила: «Ромка, ты слышишь? Это ж гениально! И поел, и выпил! Два в одном! Надо попробовать!»

Я ей: «Люба, ты в своём уме? Это же Франция! У них там улитки под коньяком, лягушки в шампанском. У них даже верблюд, если приедет, уйдёт в запой и начнёт цитировать Бодлера. А у нас — реальность».

Тут как назло, дверь срывает мой друг детства, прапорщик Семёныч. Весь вид помятый, но глаза горят идеей. Орёт с порога: «Рома! Мировая новость! В гипермаркете „Перекрёсток“ нашёл!» — и швыряет на стол банку. Смотрю — блины в желе. На этикетке: «Блинчики „Парижские“. Со вкусом кальвадоса и корицы».

Жена хлопает в ладоши: «Вот! Прогресс!»

Открываем. Запах, будто в общежитии художников-неудачников уборку затеяли. Спирт, яблоки и тоска. Семёныч, недолго думая, вилкой шмякает блин в рот, жуёт. Лицо становится задумчивым. Потом говорит: «Ну, блин. Такой же, как у тебя, Любаша. Только твой — с душой, а этот — с претензией. И пьянеешь от него почему-то не тело, а самооценка».

Жена пробует, морщится: «Сухо. И кальвадос как будто не пили, а им мыли пол. И где взбитые сливки?»

Семёныч достаёт из кармана пузырь дешёвого портвейна «Агдам» и стаканчик сметаны из столовой. Наливает, закусывает нормальным блином, смазанным сметаной. Делает глоток, смотрит на банку с «Парижскими» блинчиками и выдаёт кульминацию:

«Понял! Это не еда. Это — готовое оправдание. Приходишь домой пьяный, жена спрашивает: „Опять нажрался?!“ А ты ей: „Душа! Я не пил! Я… французской кухней баловался. Блинами маринованными“. И пока она будет в интернете проверять, есть ли такой рецепт, ты уже проспишься».