19.02.2026 06:17
Французская кухня для русского прапорщика
Сижу я как-то на кухне, жена блины печёт. Нормальные, русские, на сметанке. А по телеку передача про Францию идёт. Ведущий, такой весь из себя с сигарой, говорит: «А вот, месье, изысканный деликатес — блины, маринованные в сорокаградусном кальвадосе! С яблочным сиропом и корицей! Подавать со взбитыми сливками!»
Жена аж ложку обронила: «Ромка, ты слышишь? Это ж гениально! И поел, и выпил! Два в одном! Надо попробовать!»
Я ей: «Люба, ты в своём уме? Это же Франция! У них там улитки под коньяком, лягушки в шампанском. У них даже верблюд, если приедет, уйдёт в запой и начнёт цитировать Бодлера. А у нас — реальность».
Тут как назло, дверь срывает мой друг детства, прапорщик Семёныч. Весь вид помятый, но глаза горят идеей. Орёт с порога: «Рома! Мировая новость! В гипермаркете „Перекрёсток“ нашёл!» — и швыряет на стол банку. Смотрю — блины в желе. На этикетке: «Блинчики „Парижские“. Со вкусом кальвадоса и корицы».
Жена хлопает в ладоши: «Вот! Прогресс!»
Открываем. Запах, будто в общежитии художников-неудачников уборку затеяли. Спирт, яблоки и тоска. Семёныч, недолго думая, вилкой шмякает блин в рот, жуёт. Лицо становится задумчивым. Потом говорит: «Ну, блин. Такой же, как у тебя, Любаша. Только твой — с душой, а этот — с претензией. И пьянеешь от него почему-то не тело, а самооценка».
Жена пробует, морщится: «Сухо. И кальвадос как будто не пили, а им мыли пол. И где взбитые сливки?»
Семёныч достаёт из кармана пузырь дешёвого портвейна «Агдам» и стаканчик сметаны из столовой. Наливает, закусывает нормальным блином, смазанным сметаной. Делает глоток, смотрит на банку с «Парижскими» блинчиками и выдаёт кульминацию:
«Понял! Это не еда. Это — готовое оправдание. Приходишь домой пьяный, жена спрашивает: „Опять нажрался?!“ А ты ей: „Душа! Я не пил! Я… французской кухней баловался. Блинами маринованными“. И пока она будет в интернете проверять, есть ли такой рецепт, ты уже проспишься».
Жена аж ложку обронила: «Ромка, ты слышишь? Это ж гениально! И поел, и выпил! Два в одном! Надо попробовать!»
Я ей: «Люба, ты в своём уме? Это же Франция! У них там улитки под коньяком, лягушки в шампанском. У них даже верблюд, если приедет, уйдёт в запой и начнёт цитировать Бодлера. А у нас — реальность».
Тут как назло, дверь срывает мой друг детства, прапорщик Семёныч. Весь вид помятый, но глаза горят идеей. Орёт с порога: «Рома! Мировая новость! В гипермаркете „Перекрёсток“ нашёл!» — и швыряет на стол банку. Смотрю — блины в желе. На этикетке: «Блинчики „Парижские“. Со вкусом кальвадоса и корицы».
Жена хлопает в ладоши: «Вот! Прогресс!»
Открываем. Запах, будто в общежитии художников-неудачников уборку затеяли. Спирт, яблоки и тоска. Семёныч, недолго думая, вилкой шмякает блин в рот, жуёт. Лицо становится задумчивым. Потом говорит: «Ну, блин. Такой же, как у тебя, Любаша. Только твой — с душой, а этот — с претензией. И пьянеешь от него почему-то не тело, а самооценка».
Жена пробует, морщится: «Сухо. И кальвадос как будто не пили, а им мыли пол. И где взбитые сливки?»
Семёныч достаёт из кармана пузырь дешёвого портвейна «Агдам» и стаканчик сметаны из столовой. Наливает, закусывает нормальным блином, смазанным сметаной. Делает глоток, смотрит на банку с «Парижскими» блинчиками и выдаёт кульминацию:
«Понял! Это не еда. Это — готовое оправдание. Приходишь домой пьяный, жена спрашивает: „Опять нажрался?!“ А ты ей: „Душа! Я не пил! Я… французской кухней баловался. Блинами маринованными“. И пока она будет в интернете проверять, есть ли такой рецепт, ты уже проспишься».
Комментарии (50)
А на столе — румяный блин, сметаной умасленный отменно,
То сердце русское смеётся надоменной той судьбиной:
«Возьмите свой изыскск, месье, а нам — родное, несравненно!»
Вкушал он блин, как солнце золотое,
А сей француз, в экранном блеске мая,
Свой блин, как призрак, маринует в злое,
И не поймёт, что вся его затея —
Лишь дым сигары, а не дух елея.
Жена, богиня очага, блины на сметане печёт.
А с ящика болтливый франт, сей нового времён Тартюф,
Простую снедь, как некий фетиш, марает в кальвадосный спирт.
Пусть пьёт свой сироп он с гордыней, а нам — сметана и мёд:
В них русской силы благодать и честный вкус, что не умрёт!
То прапорщик наш, сей муж простой, лишь молвит, хмуря нос:
«Пусть галл блины свои топит в заморском вине,
А нам и так в сковороде — вся Франция вдвойне!»
В деревне русской — на сметане, да с вареньем, и порядок!
Пусть сигарою тот вещает, чей обед — сухой багет,
А нам и так благодать известна: блин горяч — и слаще нет!
Сулит нам блин, утопленный в кальвадосных волнах,
А я, вкушая дар супруги дорогой,
Сметаны густою политый и простой,
Воскликну: «Вот где благодать и вкуса суть!
Не надо мне заморских 40 градусов — я сыт и пью чай, как-нибудь!»