Наш отдел ненавидел корпоративы в «Золотом Фениксе» лютой, собачьей ненавистью. Пластиковые пальмы, тёплое пиво, бесконечные тосты директора по развитию. Мы клялись, что следующий выездной семинар проведут только через наши трупы. Но жизнь, как всегда, внесла коррективы. Спустя два года и трёх уволенных тимлидов, именно наш отдел — тот самый, что рисовал похабные карикатуры на администратора «Феникса» — получил премию «За лучшую синергию на внешней площадке». Мы победили. Дважды. Теперь мы стоим в том же зале, под той же мигающей гирляндой, и наш руководитель, с лицом человека, которого только что вырвало, но которому надо держать марку, сжимает в руках хрустальную пирамидку. «Ребята, — хрипит он в микрофон. — Это наше место силы. Чёртова дыра, но она наша». Аплодисменты. Я отхожу к барной стойке, где Олег из бухгалтерии уже наливает себе третью стопку. «Знаешь, — говорит он, тупо глядя на пластиковую пальму. — Я тут, блять, как дома».