Вот, граждане, смотришь на жизнь — и диву даёшься. Всё течёт, всё меняется. Империи рушатся, цивилизации сменяют друг друга, учёные там квантовые компьютеры изобретают... А вопрос с гаражом, он, понимаешь, вечный. Как вопрос бытия. Построил ты его в девяносто третьем, из того, что было. Дверь — от шкафа, замок — от сейфа «Урал», который тоже нигде не числился. И живёшь ты с ним. Двадцать лет живёшь. А он — как неопознанный летающий объект. Не в прошлом, не в будущем, а в каком-то своём, параллельном измерении.

И приходишь ты к государству с этим вопросом. Мол, как быть-то? А государство, оно мудрое. Оно с высоты своих тысячелетий на тебя смотрит и говорит: «Товарищ! Мы твою проблему поняли. Глубоко поняли. Мы над ней будем думать. Ещё пятнадцать лет будем думать. А чтобы ты не нервничал — продлим мы срок обдумывания. Ещё на три года. А там, глядишь, или гараж сам рассосётся, или ты. Или мы. В общем, вопрос решится».

И стоишь ты такой, с документами. И думаешь: боже ж ты мой. За пятнадцать лет можно человека вырастить, выучить, на пенсию отправить. А тут — гараж. Кусок железа на шести сотках. Не можешь ты его в закон ввести! Ну, не получается! Не лезет он в твои параграфы, как ни старайся.

И понимаешь ты тогда главную государственную мудрость. Что если проблему нельзя решить — её можно продлить. До бесконечности. Аминь.