Сижу я, значит, на кухне, жена у телевизора залипла на какую-то хрень про искусственный интеллект. Говорят, нейросеть расшифровала Нострадамуса. Я ей: «Дура, не слушай, это всё муйня. Лучше борщ подогрей».
А она с умным видом: «Вась, тут серьёзно! Пишут, что в 2026-м Лондон затопит, а потом на Англию нападут итальянцы с испанцами и греками. Как в футболе, только с танками».
Я ей: «Ну и хуй с ними. Мне бы до зарплаты дожить, а то верблюд в гараже сено жрёт, как не в себя. Опять Клаудия Шиффер звонила, требует, чтобы я его забрал, а то её ландшафтный дизайн, блядь, жуёт».
Тут звонок. Прапорщик Задов с соседнего подъезда, пьяный в стельку: «Сидоров! Ты в курсе? Мне тут ИИ по фото твоего паспорта гороскоп нарисовал! Говорит, судьба моя — в 2027 году Францию протестами накроет, а я в это время должен в Марселе с мулатом-шофёром на троих бутылку коньяка делить! Это пиздец какой-то! Я ж мулатов не люблю!»
Я трубку бросаю, жене говорю: «Всё. Хватит. Выключай свою нейросеть-говносеть. Она не Нострадамуса расшифровала, а все наши пьяные разговоры в подворотне прочитала и как сводку Генштаба выдала. Иди борщ грей. А то сейчас позову прапорщика, он тебе своё пророчество на картах таро разложит — по еблу».