Ну, вот я и созрела для хобби. Подруга вяжет, соседка на йогу ходит, а я решила — пойду с мужем на охоту. Романтика, тундра, снегоходы... Он, конечно, орал, что я спугну всю дичь, но я настояла. Оделась, как он велел: всё камуфляжное, только помаду яркую не смогла снять — ну не могу я без чувства собственной завершённости!

Едем. Мороз, бескрайняя белизна. Он мне шепчет: «Видишь вон того оленя? Благородный, с ветвистыми рогами». А я вижу только расплывчатое коричневое пятно. «Вижу, — говорю, — красавец». Прицеливаюсь, волнуюсь. Выстрел. Пятно падает.

Подъезжаем, а это не олень. Это другой охотник, в таком же камуфляже, только без моей помады. Лежит и матерится на мою маму. Муж стоит, лицо белее снега. А я думаю: «Господи, вот ведь типично. Даже на охоте у меня получается не дичь подстрелить, а проблему. Теперь этого придётся отхаживать, отпаивать, извиняться... И главное — шубу-то я так и не получила».