Сижу, читаю новости. Жена спрашивает: «Чё там?» Отвечаю: «Да Центробанк, душа моя, совершил грандиозную сделку. Продал валюты на шестнадцать с хвостиком миллиардов!» Она ставит чашку, смотрит на меня тем взглядом, которым смотрит на сына, хвастающегося, что переложил фантики из левого кармана в правый. «И?» — говорит. «А то, что с расчётами второго марта!» — парирую я, чувствуя, как важность моего сообщения тает, как мороженое на батарее. «А позавчера, — продолжаю уже без всякого пафоса, — он эту валюту купил на семнадцать. Ну, почти». Жена вздыхает, берёт мою пустую тарелку: «Понятно. То есть ты, как всегда, просто перевернул страницу в блокноте, а не заработал. Иди мой посуду, великий финансист». И ведь правда. Жизнь — она, блин, вся такая. Одна большая операция «с расчётами на завтра». А посуда — сегодня.