Вчера мой сын-фигурист, четырнадцати лет от роду, не мог уснуть до трёх ночи. Ворочался, вздыхал, на кухню ходил воду пить. Я, естественно, волнуюсь. Подхожу:
— Лёва, сынок, что случилось? Завтра, что, контрольная?
Он смотрит на меня глазами, полными вселенской скорби, и шепчет:
— Пап... Завтра финал Гран-при. Фина-а-ал...
У меня сердце в пятки уходит. Думаю, боже мой, какой Гран-при, какие страсти, нервы, конкуренция мирового уровня! Обнял его, говорю:
— Сын, не парься. Просто выйди и сделай всё, что можешь. Мы в тебя верим.
Он кивнул, такой решительный, и пошёл в комнату. А я до утра не спал, переживал.
На следующий вечер он вернулся с золотой медалью. Я его, радостный, обнимаю:
— Молодец! А кто был на втором месте?
Он пожал плечами:
— Какая-то девочка из Самары. Она вчера, кстати, в девять вечера спать легла, мама заставила.