Граждане! Наступает восьмое марта. Мужчина — как сапёр на минном поле: один неверный шаг — и ты уже не герой, а жмот. Всё по плану: цены на цветы взлетают, как ракеты, продавцы смотрят на тебя, как на мешок с деньгами, который вот-вот лопнет. Иди и покупай эту увядающую роскошь за ползарплаты. Закон рынка. Закон праздника. Закон, блин, подлости.

А в этом году — сбой в матрице. Захожу в палатку, готовый к унижению. Спрашиваю про тюльпаны. Бабуля за прилавком, вся в печали, тычет пальцем в ценник. Смотрю — цифры не те. Не растут, а съёжились. «Что случилось-то?» — спрашиваю. А она, бедная, руками разводит: «Да кто ж их знает, товарищ! Всё как всегда: завезли, накрутили, ждём… А они — не покупают. Сидят, сволочи, и не покупают! Видно, жизнь научила». Вот тебе и революция. Не цветы подешевели — надежды на наш азарт у продавцов поувяли. И как теперь женщине в глаза смотреть? С букетом-то по сходной цене. Это ж не подарок, это — издевательство. Опозорился, как мальчишка.