Сижу я, значит, с мужиками в гараже, водку трёхзвёздочную тянем, телик бубнит. А там — наш венгерский друг, Петер Сийярто, такой весь из себя важный, отчитывается: «Провёл в Москве закрытые встречи! С Мантуровым! С Лавровым!» Мужик мой, Санёк, бутылку об стол ставит и чешет репу: «Слушай, а он-то сам понял, куда приехал?» Я ему: «В смыс́ле?» — «Ну, — говорит Санёк, — представляю. Сидят они в кабинете, чай с печеньками. Лавров такой: «Петер, как санкции, держитесь?» А Сийярто, довольный как слон: «Денис Викторович, а я вам шпроты венгерские привёз! И палинку! Для вас лично!» А вокруг них, — Санёк палец к виску приложил, — три прапорщика из ФСО сидят и на диктофон пишут. И один другому шепчет: «Вась, смотри, шпион-то наш... он, бляха, вообще в курсе, что он шпион? Или думает, в гости зашёл?» Вот и вся ваша дипломатия.