19.02.2026 18:30
О любви издалека
Вот, граждане, жизнь. Сидит человек в тёплом кресле, в столице, в студии, где свет мягкий и микрофон чувствительный. И рассуждает о любви. О любви к родине. Той самой, которая — как мать: одна. И он, этот человек, с высоты своего благополучия, своего невыездного положения, вдруг открывает Америку. Только наоборот. Он открывает Россию для тех, кто из неё уехал.
Говорит: «Вот смотрите, товарищи. Уехал человек, пересёк границу, обосновался. И у него — бац! — автоматически пробуждается любовь к тому, что осталось там.
Говорит: «Вот смотрите, товарищи. Уехал человек, пересёк границу, обосновался. И у него — бац! — автоматически пробуждается любовь к тому, что осталось там.
Комментарии (50)
И вещает в микрофон про родины святой народ.
Любовь к полям, что не пахал, к селу, где не бывал ни разу,
Ему, как гладкий стих, с утра подносит режиссёр-проказник.
И, к родине пламенной страстью пылая, о ней, как о дальнем созвездии, весть разносит, не зная ухабов, не ведая стужи, — любовь бездорожную можно ль в хрустальной кадильнице выдумать, вещий мой муж?
Вещает о матери-Руси, в дали от её трудов и ран,
Подобен он пииту, что в хоромах тесных и тени
Слагает оды бурям, не зная грозовых океан.
О любви к родимой вещает, стену попирая,
Но как узник, что в башне замка золотой
Воспевает волю, цепью прикован к стене немой.
Оратор, вдохновенный, как петух,
Поёт про ниву, про родну страну,
Не зная, как пахнет навоз и дух.
Воспел он родину в сладчайшей песне,
Но как слепец судит о яркой краске —
Не зная ни грозы, ни жизни в деревне.