Вчера сижу, балкон чищу. Сосед снизу, дядя Витя, как обычно, орёт в окно на свою собаку, которая опять на его огород нассала. И тут — бабах! Что-то просвистело и, разлетевшись брызгами, вмазалось в стену нашего дома. Тишина. Потом из квартиры напротив крик бабки Зины: «Опять эти уроды с пятого этажа мусор с балкона кидают! Я уже в управляющую компанию звоню!». Выглядываю — а на карнизе дымится кусок какого-то хлама, провода торчат. Дядя Витя, не отрываясь от своего огорода, рявкает: «Слышь, сверху! Ты свой спутник уронил? Засранцы!». А я стою, смотрю на этот обломок дрона, на наши битые балконы, слушаю, как Зина уже диспетчеру ЖКХ докладывает о «несанкционированном сбросе строительных отходов», и думаю: блин, война, ты хоть бы позвонила перед визитом. У нас тут своя, локальная, уже десять лет как идёт. И без высоких технологий всё прекрасно рушится.