Сидим мы, значит, в салоне, уже объявили «готовьтесь к посадке в Оренбурге». В иллюминаторе — сплошное молоко, туман. Вдруг двигатели ревут, и мы снова в облаках. Тишина. Потом голос командира, такой деловой: «Уважаемые пассажиры, в связи с погодными условиями выполняем посадку на запасном аэродроме. В Уфе». Ну, думаю, бывает. Смотрю в окошко — а рядом с нами, крыло в крыло, второй «Боинг» плывёт, тоже, наверное, в Уфу. Картина маслом: два лайнера, как на параде, дружно свалили из Оренбурга. Приземлились. Выходить нельзя. Через полчаса стюардесса, уже с потухшим взглядом, объявляет: «С вами сейчас будут работать представители авиакомпании». Открывается дверь, заходит мужик в жилетке с надписью «Психологическая поддержка» и несёт стопку бумажных стаканчиков. «Коллеги, — говорит он, — главное — дышать. И вот вам вода. Оренбург будет завтра. Может быть». А мы уже и не ропщем. Сидим, дышим. Запасной аэродром — он такой, он не город меняет, он жизнь перезагружает. С Уфы всё начинается.