Встречаются два приятеля. Один — в пальто и с портфелем, другой — в грязной куртке и с лицом, на котором написана вся скорбь отечественного дорожного полотна.
— Что ты, Семён, будто на похоронах?
— Хуже, — вздыхает Семён. — Прав лишили.
— Пьяный сел? Скорость? На красный?
— Грязь, — мрачно отвечает Семён. — На номере. Слой. Непроницаемый.
— Так это же, прости Господи, не преступление, а метеорологическое явление! Намело!
— Именно! — оживляется Семён. — Я так и сказал инспектору: «Уважаемый, это не грязь, это — атмосферные осадки, аккумулированные на государственном регистрационном знаке!» А он мне: «А я, гражданин, вижу умышленное сокрытие. И букв не видно». Я ему: «Да там под слоем буква „Ы“! Какое её сокрытие? Она и так никому не видна, фонетически!»
— И что?
— А он взял тряпочку, протёр уголок и говорит: «Ага. По первой букве вижу — Москва. Значит, умышленно скрываете факт иногородней прописки». Вот и всё. Лишили. За чистоту помыслов, запятнанную грязью на номере.