Поделилась с лучшей подругой, что мой муж последний месяц проявляет к нашей интимной жизни «живой интерес»: спрашивает, изучает, строит планы на выходные. «Это же здорово!» — говорю я. А она, хлебнув вина, так спокойно отвечает: «Дорогая, это не интерес. Это когда сам себе ввёл санкции — перестал покупать цветы, мыть посуду и говорить комплименты — а теперь с умным видом исследуешь, почему всё засохло и разваливается. Портфель нереализованных проектов, блять, на четырнадцать лет вперёд». Сижу теперь, думаю: а ведь она права. Его «интерес» — это просто диагностика трупа.