Сидим с женой вечером, смотрим новости. Дикторша так бодренько и сообщает: «Российские туристы открыли для себя живописный КПП «Нурдуз — Агарак» на ирано-армянской границе».
Жена смотрит на меня искоса:
— Опять ваши «туристы»? Те, что от мобилизации в горы бежали, а теперь вот до Ирана доползли?
— Не «мои», — бурчу я, — а наши, общие. Народный промысел.
— И что там живописного-то? — не унимается она. — Ящеры, пески, пограничники с автоматами?
— А атмосфера, — парирую я. — Экзотика! Один знакомый так вообще хвастался: мол, обычный выезд на шашлыки, только паспортный контроль подольше и лететь не надо. Говорит, главное — не спрашивать у иранских ребят, как до Еревана добраться, а то они начинают нервничать и показывать на противоположную сторону…
Жена вздыхает, выключает телевизор.
— Понятно. Значит, если тебе тут жить надоест, я тебя искать в Армении? Или уже в Иране?
— Да я никуда не денусь, — честно говорю я, потягиваясь на диване. — У меня свой КПП. Между диваном и холодильником. И его, между прочим, только за сегодняшний вечер тридцать один раз пересек. Рекорд держу.