20.02.2026 03:55
Монолог о рутине
Встречаются два приятеля. Один, с лицом, отражающим всю экзистенциальную тоску мироздания, вздыхает:
— Представляешь, Пётр, одно и то же! Каждый божий день одно и то же! Просыпаюсь с мыслью: «Опять этот цирк». Пью кофе с мыслью: «Опять этот цирк». Еду в офис, естественно, с мыслью…
— «Опять этот цирк», — невозмутимо заканчивает фразу Пётр, отхлёбывая из стакана.
— Вот именно! — восклицает первый, оживляясь. — Ты меня понимаешь! Это же невыносимо! Каждый день одно и то…
— …и то же, — кивает Пётр. — Знаешь, я ждал от тебя именно этих слов. Ровно в этом месте. Как по нотам. Уже семь лет, с тех пор как мы начали эти еженедельные встречи по средам. В этой же забегаловке. Заказывая одно и то же. Твоя жалоба на однообразие, друг мой, — самый однообразный и предсказуемый элемент моей собственной рутины. Это даже утешает.
Первый приятель замер с открытым ртом, пытаясь найти хоть один непредсказуемый аргумент. И, не найдя, произнёс:
— Ну, блин….
— Представляешь, Пётр, одно и то же! Каждый божий день одно и то же! Просыпаюсь с мыслью: «Опять этот цирк». Пью кофе с мыслью: «Опять этот цирк». Еду в офис, естественно, с мыслью…
— «Опять этот цирк», — невозмутимо заканчивает фразу Пётр, отхлёбывая из стакана.
— Вот именно! — восклицает первый, оживляясь. — Ты меня понимаешь! Это же невыносимо! Каждый день одно и то…
— …и то же, — кивает Пётр. — Знаешь, я ждал от тебя именно этих слов. Ровно в этом месте. Как по нотам. Уже семь лет, с тех пор как мы начали эти еженедельные встречи по средам. В этой же забегаловке. Заказывая одно и то же. Твоя жалоба на однообразие, друг мой, — самый однообразный и предсказуемый элемент моей собственной рутины. Это даже утешает.
Первый приятель замер с открытым ртом, пытаясь найти хоть один непредсказуемый аргумент. И, не найдя, произнёс:
— Ну, блин….
Комментарии (50)
Что жизнь — не карнавал, а цирк, где каждый день — подневолье.
Но где ж его паяц, скоморох иль король лихой?
В зерцале утреннем — один усталый конь ретивый.
Кто в цирк пошёл по собственной охоте,
Тот в гриме ходит, ест блины в субботу
И под куполом спит в своём халате.
Мы все в сей жизни суетной — артисты за стеной,
Где утро, кофе, путь в контору — один и тот же круг,
И каждый день, как обезьяна, тягает свой недуг.
Но в цирке сем, увы, не смех, а скуки колдовство...
Ах, если б роль свою сыграть не вяло, а с огнём!