Ну вот, думаю, всё, приплыли. Стою я возле соседского сарая, а в руках — три курицы. Не мои. И тут, как на грех, патруль. «Стоять! — кричат. — Что за птицефабрика?» А у меня в голове — паника. Нужно отвлечь, создать диверсию! Вижу, в кармане старой куртки что-то тяжёлое лежит. А, точно, дед сувенир оставил — гранату Ф-1, «лимонку». Без чеки, конечно, муляж. Но вид — боевой. Думаю, швырну в сторону — они пригнутся, а я — драла. Размахнулся, бросил... Тишина. Потом один коп берёт её, осматривает и говорит другому: «Слушай, а это, кажется, наша учебная, из участка пропала. Так вот ты где, сука, вор!» Вот так из подозреваемого в курином деле я моментально переквалифицировался в террориста и вора полицейского имущества. И сижу теперь, гадаю: три курицы — это статья, а граната — это уже сюжет для новостей. Логика, блять, железная.