Моя подруга Катя, женщина с железной логикой и вечно мёрзнущими ногами, на днях позвонила в истерике. «Представляешь, — шипит в трубку, — мы с Серёгой у Мемориала гуляли, он закурить захотел. Зажигалка сломалась. Ну, он к Вечному огню, естественно». Я молчу в ступоре, а она продолжает: «И тут охранник! С криками «Святотатство!» и «Память предков!» Серёгу скрутили. Я ему: «Идиот, я же говорила — там тяга сильная, пламя колбасит, ты бы хоть рукой прикрылся!» А он мне потом, уже из участка: «Зато, говорит, пока тебя искал, ноги погрел отлично. Батарея, блин, вечная». Вот и вся наша духовность. Греемся у памяти, как у обогревателя, и искренне не понимаем, в чём проблема.