Стою на заправке, смотрю на ценник и чувствую, как во мне просыпается дух революционерки. Подходит заправщик, такой весь в ажуре из масляных пятен. Говорю ему, срываясь на крик шёпотом: «Вы что, там, с ума посходили? Цены-то какие! Это же грабёж средь бела дня!». А он спокойно так, вытирая руки тряпкой: «Нефть дорожает, девушка. Рынок». Я ему: «Так может, вам её, нефть, не продавать, коли она такая дорогая? Сидели бы на ней, как куры на яйцах золотых!». Он хмыкает: «Не, ну мы-то продаём. Нам выгодно». И тут я понимаю всю глубину мужской логики. Им выгодно её ПРОДАВАТЬ по высокой цене, но им, блять, невыгодно её ПОКУПАТЬ, чтобы мне бензин залить. Они хотят жить в мире, где они — магнаты, а я заправляюсь по талонам образца 1985 года. Стою, жду, когда он предложит мне в качестве скидки нарисовать на лобовом стекле сердечко.