Моя подруга Катя, узнав, что муж ей изменяет, целый месяц собиралась с духом, чтобы устроить разборки. Купила новое бельё, сделала укладку, отрепетировала перед зеркалом гневную речь. Пришла в бар, где он сидел с той самой, прошла через весь зал под взглядами официантов... и развернулась у самого их стола. Просто вышла на улицу и поехала домой. «Ну, думаю, — рассказывает она, — зачем портить вечер? Он всё равно сволочь, она всё равно дура, а у меня завтра педикюр. Какой смысл в этой сцене? Пусть сидят». Вот это я понимаю — высшая форма прокрастинации. Когда ты уже мысленно всё прожил, дошёл до финальных титров, но в последний момент решаешь, что лучше ещё пару серий поваляться на диване в неопределённости. Героиня! Сидела бы сейчас в тюрьме собственных истерик, а так — свободная женщина с красивыми ногами. Хотя, стоп, педикюр-то она в итоге пропустила, вся на нервах. Ну, ладно, хоть из-под конвоя эмоций сбежала.