Вот живёшь ты в квартире. Большой, светлой. Со всеми удобствами. И гордо называешь себя хозяином. И вдруг — мышь. Не тигр, не лев, не слон, который может кресло раздавить. Мышь. Маленькая, серая, нагловатая.

И что делает хозяин? Хватает тапок? Ставит мышеловку? Зовёт кота, в конце концов? Нет! Он бежит к телефону. Набирает номер. И, заламывая руки, стенает в трубку: «Джеймс! Джеймс, родной! У меня тут мышь завелась! Ситуация критическая! Я один не справлюсь! Немедленно садись на самолёт, лети через океан, бери отпуск! Приезжай, помоги! У тебя же опыт! У вас там, в Техасе, и гремучие змеи, и койоты!»

А Джеймс, тот, что за океаном, чешет затылок и думает: «И какого чёрта я, собственно, должен мчаться за семь тысяч вёрст? У тебя же своя швабра есть. И тапок. И, вроде бы, спинной мозг в наличии... Или уже нет?» А мышь, между тем, плодится. И уже смотрит на тебя не как на хозяина, а как на смышлёного, но беспомощного соседа по коммуналке.