Моя подруга Маша, у которой вся жизнь — квест на выживание, решила навестить тётю в Москве. Позвонила в бухарестское агентство. Ей вежливо, с акцентом, отвечают: «До Москвы? Ой, нельзя. Совсем. Запрещено. Это очень серьёзно». Маша, у которой после трёх лет материнства лицо не выражает эмоций, кроме усталой покорности, спрашивает: «А что можно?» «Можно до Бухареста!» — радостно выпалил менеджер. «Я… из Бухареста звоню», — уточнила Маша. «О! Тогда всё в порядке! Покупайте билет до Бухареста!» Маша купила. Сидит теперь в аэропорту «Отопени», пьёт кофе и думает, что её двухлетний сын, прячущий пульт от телевизора в духовку, строит более логичные причинно-следственные связи, чем вся европейская дипломатия. Главное — не улететь обратно, в этот самый Бухарест, по ошибке. А то опять нельзя будет.