Моя подруга Катя — человек с железобетонной логикой. Вчера сидим, пьём вино, и она такая: «Слушай, а давай составим список потенциальных мужей». Я, естественно, хохочу: «Кать, у тебя же есть Андрей. Вы семь лет вместе, вы жениться собираетесь!». А она, не моргнув глазом: «Вот именно что *собираетесь*. А если он, в процессе этих сборов, возьмёт и помрёт? Или, того хуже, отрастит пузо и полюбит футбол? Надо думать вперёд».

Сижу, смотрю на неё и понимаю всю глубину женской превентивной стратегии. Мы же так и живём. Покупаем крем от морщин в 25. Ищем «запасной аэродром», пока основной ещё даже не в ремонте. И откладываем деньги на похороны мужа, с которым только что выбирали обои для спальни. Просто чтобы система не дала сбой. Абсурд? Ещё какой. Но это не паранойя, милые мои. Это святая женская уверенность, что даже у вечного двигателя должна быть гарантия и инструкция «на случай, если всё-таки сломается». И пока Катя заносила в список имя моего массажиста, я вдруг осознала, что мой «план Б» на случай апокалипсиса — это просто новая помада. Господи, я даже к бессмертию не готова.