В столице одной воинственной державы, где каждый голубь считается потенциальным курьером ЦРУ, а тень от облака — силуэтом стратегического бомбардировщика, вдруг сработала вся система ПВО. Завыли сирены, забегали расчёты, у генералов заскрипели зубы. На экранах радаров — крохотная, но наглая точка. Цель классифицировали как «летательный аппарат вероятного противника типа «Цессна-172». На перехват подняли звено грозных «Фантомов». Лётчики, сжимая штурвалы, готовились к подвигу.

Через пятнадцать минут напряжённой погони над пустыней на связь вышел пилот-перехватчик; голос его дрожал от невероятного напряжения:
— Командный центр! Цель визуально идентифицирована! Это… это частный самолёт! На борту надпись: «Поздравляю, Зухра!». А пилот… пилот машет нам рукой и показывает большой палец!

В наушниках воцарилась гробовая тишина, нарушаемая лишь весёлым треском в эфире: «Эй, ребята на реактивных! Классный эскорт! Я просто лечу на день рождения к тёще в Исфахан! Спасибо за сопровождение!»

Генерал, отвечавший за оборону воздушных рубежей, медленно снял очки, положил голову на стол и простонал:
— Всё. Теперь я до конца дней своих буду знать, что наша великая и грозная мощь была развёрнута против свекрови. Это даже не позор. Это какая-то литературная пародия на позор.