Встречаются два литератора. Один, с лицом, помятым вечным поиском единственного верного слова, жалуется:
— Представляешь, Питер, год пишу роман «Слезы циклопа в пустыне смысла». Издатель говорит: «Гениально, но не продается. Нужен контент!»
— А я, — отвечает Питер, сияя, — на прошлой неделе заработал двадцать штук зелёных. Сижу, пью кофе, смотрю, как полторы сотни моих литературных негров в одном приложении день и ночь штампуют опусы.
— Не может быть! Ты нанял полторы сотни писателей?!
— Каких писателей! Я нанял одного программиста. Эти негры — боты. Они генерируют тексты, сами их иллюстрируют движущимися картинками, сами публикуют, а их братья-боты тут же ставят лайки и пишут: «Вау! Глубина!» Единственная моя творческая функция — иногда тыкать пальцем в монитор и орать: «Эй, ты, в углу! Шевелись, а то сейчас как дам по серверу!» Контент, понимаешь, должен идти непрерывным потоком. Как канализация.
Литератор помолчал, глядя в свою пустую чашку.
— И что же они… то есть оно… пишут?
— А чёрт его знает! — весело ответил Питер. — Я же не читаю эту хрень. Главное — процесс пошёл. И, знаешь, я начинаю чувствовать себя настоящим продюсером эпохи заката.