Сидим с бабой Нюрой на лавочке, обсуждаем, как её кабачки опять слизняки одолели. Вдруг — гул, хлопок, и на краю картофельного поля с шипением шлёпается какая-то обгорелая железяка с пропеллером.

Баба Нюра смотрит на это минут пять, ковыряя в зубах семечкой. Потом вздыхает:
— Ну что ж. Опять эти ваши инновации. В прошлом году агроном с дроном приезжал — тоже только шум был. А толку?
Подходит, пинает обломок носком тапка.
— И куда это, Наташ, теперь девать? На металлолом сдавать — далеко тащить. Может, в компост? Или как пугало воткнуть? Только вид-то, блин, потрёпанный... Совсем уже за нас не считают, что ли — хлам сбрасывают, где попало. У меня тут свекла всходить начала!