Ну вот, опять. Сижу, смотрю новости. В Севастополе, говорят, задержали одного деятеля, который против нашего военного что-то задумал. Теракт, одним словом. Ну, задержали и задержали, работа у ФСБ такая. Но меня, как всегда, детали добивают.

Представляю картину. Приезжает этот стратег в город, где у каждого второго дед — адмирал, тесть — мичман, а сосед по гаражу — отставной боцман, который до сих пор от скуки веревки узлами вяжет. Начинает он, значит, вокруг штаба похаживать, насупив брови, в телефоне что-то тыкать.

А его уже с утра бабка Валя из пятого подъезда в прицеле своего бинокля «для птичек» держит. Позвонила дочери: «Зин, тут у нас новый. Ходит, на здание смотрит, а сам в кроссовках. Подозрительный». Дочь — жена матроса-срочника. Тут же эстафету подхватила: «Сереж, там у вас около КПП мужик не местный крутится? Нет? Ну так глянь, мама волнуется».

К обеду про него уже вся улица знала, что «мужик со спортивной сумкой, а лицо неоткрытое». К семи вечера его, бедолагу, пока он с соседом дядей Васей, тем самым боцманом, спор про то, чей флот в 45-м город брал, пытался завязать, уже и взяли. Дядя Вася, кстати, пока того ждал, на совдеповской бечёвке такой узел навязал, что тот и пикнуть не успел.

Мораль проста, друзья. Не затевайте диверсий в городе, где лучшая контрразведка — это пенсионеры на лавочке с тотальным недоверием ко всему, что не в тельняшке. Их не обманешь. Они ещё при Союзе более хитрых курьеров из-за бугра сдавали — просто за то, что те жвачку не ту жвали.