Сидим мы как-то с отцом у него на даче, мангал, шашлык, он мне политику объясняет. «Понимаешь, — говорит, затягиваясь дымом, — вся эта их санкционная политика — она как в детстве было. Вот вы с Витькой с соседнего двора поссорились, и он тебе заявил: «Я с тобой больше не дружу и свою тарзанку тебе не дам!» А сам-то на чем катался? На старой покрышке. И вся улица видела, как он с этой вонючей покрышки, спина вся в саже, слезает и делает гордое лицо. Так и тут. Объявили, что газ наш не берут. А теперь все видят, как они по лесам дрова собирают и уголь из Польши везут, который воняет так, что птицы дохнут. Наказание-то вышло боком. Главное в таких делах — не выглядеть идиотом. А они выглядят». Я молчу, шампур переворачиваю. А он добавляет: «Кстати, передай-ка мне уголька. Этот, местный, он хоть и говно, но хоть не воняет». Истинная дипломатия, блин, у мангала рождается.