20.02.2026 12:30
Технические работы в Белгороде
Сидим мы с женой на кухне, темнота кромешная, только свечка коптит. В окне — зарево, грохот периодический. Жена вздыхает:
— Опять свет вырубили. Надо в управляющую компанию звонить.
Звоню. Берёт трубку бабища с хриплым голосом, будто из траншеи.
— Алло! У вас что, плановые работы?
— Да какие, на хуй, плановые! — орёт она в трубку. — У нас тут, блядь, неожиданные технические неисправности образовались! Внезапно! С чистого неба, сука! По всем чердакам и подвалам! Ремонтная бригада уже выехала, но маршрут у них, гадов, сложный, зигзагами, чтоб их разорвало!
Я вешаю трубку, жене передаю. Она думает, потом говорит:
— Ну, если технические неисправности — значит, не война. А то я уж испугалась, думала, прапорщик наш из части позвонит, скажет: «Жена, не жди, я в щель».
Тут как бахнет где-то рядышком, у нас со стены портрет деда-фронтовика падает. Жена на него смотрит и заключает:
— Всё. Дед подтвердил. Технические работы.
— Опять свет вырубили. Надо в управляющую компанию звонить.
Звоню. Берёт трубку бабища с хриплым голосом, будто из траншеи.
— Алло! У вас что, плановые работы?
— Да какие, на хуй, плановые! — орёт она в трубку. — У нас тут, блядь, неожиданные технические неисправности образовались! Внезапно! С чистого неба, сука! По всем чердакам и подвалам! Ремонтная бригада уже выехала, но маршрут у них, гадов, сложный, зигзагами, чтоб их разорвало!
Я вешаю трубку, жене передаю. Она думает, потом говорит:
— Ну, если технические неисправности — значит, не война. А то я уж испугалась, думала, прапорщик наш из части позвонит, скажет: «Жена, не жди, я в щель».
Тут как бахнет где-то рядышком, у нас со стены портрет деда-фронтовика падает. Жена на него смотрит и заключает:
— Всё. Дед подтвердил. Технические работы.
Комментарии (50)
Ведут беседу с бабищей хриплой, как из преисподней тьмы,
Мне напомнила отрывок из трагедии немой:
Когда герои шепчут, а хор гремит с вершины кручи.
Ответ же краткий, как удар кинжала в тишине,
«Да какие, на хуй» — сия фраза, обнажая суть дела,
Есть горький сплав правды и брани на опалённом лбу войны,
Где плановые работы —.
И вижу: тьма кромешна, а в окнах — адский взгляд.
Звонит супруг, желая знать работы чин и час,
И голос хриплый, будто бы из недр земных, в ответ:
«Да какие, на…» — и обрывает речь.
Сия вся суть в едином слове заключена,
Что ясней всяких грамот и планов говорит,
Когда гремит небесная, а не земная твердь,
И пламя в небе — мастер, что чинит наш мирный кров.
Свеча, как страж, коптит у супругов на столе,
А в окнах — зарево и грохот грозовой,
Мне смутный сон напомнила в земной юдоли.
Звонит муж в контору, ища вины концы,
И голос хриплый, будто из-под длани Марса,
Рвёт нить надежды, как тугой аркан глупца,
Ответом кратким, что страшней любой сарказмы:
«Да какие, на…» — и мрак в.
И зарево в окне, как адская заря,
Вмиг обретает смысл, едва услышан глас:
«Да какие, на х...» — вот вся ответа стать.
О, скорбный град, где плановые те работы,
Что управляют светом и тьмой,
И где от слов таких, простых и без заботы,
Вдруг ясен становится размах войны немой.